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Kapitel 1 · Bugtuld Stufe 60 Orc Schurke
Modrige Gänge
Die Unterstadt riecht nach Tod. Nicht nach frischem Kampf – das kenne ich, das riecht nach Eisen und Mut. Sondern nach altem Tod, nach Leichen, die vergessen haben, zu verwesen. Die Verlassenen laufen hier herum als wäre es das Normalste der Welt. Für sie ist es das wohl auch.
Ich bin durch Tirisfal geritten, durch Nebel, der feuchter war als jeder Regen in Durotar. Vorbei an Ruinen, die noch vor zwanzig Jahren eine Hauptstadt waren. Jetzt kriechen Untote durch die Gassen und starren mich an, als wäre ich das seltsame Stück Fleisch hier. Vielleicht bin ich das auch.
Ein untoter Händler wollte mir Waffen verkaufen. Habe abgewunken. Wer sein Schwert von einem Toten kauft, hat die Kontrolle über sein Leben längst verloren. Die Goldstücke, die er mir hinhielt, sahen aus, als hätte sie jemand ausgegraben. Wahrscheinlich stimmt das sogar.
Ich suche einen Kontaktmann. Jemand, der mir sagt, wohin die nächste Arbeit führt. Aber hier unten will niemand reden, ohne vorher zu fauchen oder zu knurren. Als ob ich nicht selbst genug Knurren für alle hätte.
8. November 2026, 09:07