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Kapitel 1 · Poloris Stufe 32 Untoter Priester
Die Kunst des Wartens
Der Aufzug nach Freiwindposten ächzte unter meinem Gewicht, aber die Tauren oben winkten mich ohne Argwohn herein. Ich notierte: Sieben Wachen auf der Plattform, keiner sieht zum Himmel. Die Zentaurüberfälle sind ihr einziges Gesprächsthema, aber ich hörte einen Schamanen von Besuchern auf dem Düsterwolkengipfel flüstern. Der Weise Dorn prüft angeblich etwas in einer Höhle – ein weiterer Punkt für mein Buch.
Ich ließ mich am Rand der Klippe nieder, beobachtete die Seilbrücken und die Blicke der Wachen, die immer nach unten gerichtet waren. Keiner fragte nach meinem Namen. Ein Ork bot mir einen Schluck aus seiner Feldflasche an, ich lehnte ab – mein Magen hat seit Lordaeron nur noch Platz für Tränke. Die Sonne brannte auf den roten Stein, aber meine Haut spürte nichts mehr.
Die Stille hier ist anders als in Unterstadt, wo jedes Stöhnen der Katakomben an den Tod erinnert. Hier oben ist die Leere der Luft das Einzige, was zählt. Ich fragte mich kurz, ob Langhorn jemanden mit scharfem Blick braucht. Aber noch bin ich nicht bereit, Verträge zu schließen. Noch nicht.
7. November 2026, 19:34